Les marques sur mon corps me font rire.
Né dans le sang, maintenant le chaos au ventre. He-na-te. Ce premier sang me manque... Depuis ce temps, le désert asséché n'a fait qu'attaquer ma cornée et rider ma peau malgré le cuir. La musique des sables est déstabilisante, faites-moi confiance.
Vingt années de haine consumées, seulement, et c'est aujourd'hui qu'il me faut m'adonner à cet ultime rituel. Le visage dans une flaque de whisky, les vapeurs me brûlent les bronches. Nu dans le sable, sans même savoir ce que je fais là, si c'est un mauvais lendemain ou si je viens à peine de naître.
Je veux retrouver cette sensation.
Je ne sais plus à quoi elle ressemble, mais j'aurais bien aimé la revoir, la mer. Je ne veux connaître personne d'autre qu'elle. Le Sludge puissant de ses vagues et le Doom lancinant de ses marées.
Ses accords coagulés ; le reflet de l'écume qui rougit dans mes pupilles.
Je me sens terriblement seul. Absolument anti-tout.
Le goût de cet absolu qui m'a fait renoncer, à moi, à vous, surtout à moi. Il m'a tendu des bras que j'ai voulu briser, tant il a détruit toutes mes aspirations. Cette machine critique des sentiments, l'inexorable attrait de l'intransigeance, un supplice que je m'autorise à apprécier, me haïssant moi-même chaque jour un peu plus. Mon cœur s'est transformé en un vulgaire bloc d'infini. Il faudrait donner des exemples pour être compris, vulgariser mon désir de n'en avoir plus aucun.
Comment vous expliquer que je veux ressembler à l'étendue du désert ?
Là où le glacial tutoie le brûlant.
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Article (très librement) inspiré par Aurélien, Louis Aragon.
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